Liebe stirbt niemals einen natürlichen Tod. Es stirbt, weil wir nicht wissen, wie wir seine Quelle auffüllen sollen. Es stirbt an Blindheit und Irrtum und Verrat. Es stirbt an Krankheit und Wunden, es stirbt an Müdigkeit des Anlaufens von Anlauffarben.
Ich lernte nie, den Brunnen meines Schreibens zu leeren, sondern immer anzuhalten, wenn sich noch etwas im tiefen Teil des Brunnens befand, und ihn nachts aus den Quellen auffüllen zu lassen, die ihn speisten.
Wenn sie in den Tagen des verlorenen Sohnes ein soziales Evangelium gehabt hätten, hätte ihm jemand ein Bett und ein Sandwich gegeben, und er wäre niemals nach Hause gegangen.