Wie alle jungen Reporter - brillant oder hoffnungslos inkompetent - träumte ich vom glamourösen Leben des Auslandskorrespondenten: Wien in einem Burberry-Trenchcoat, der ein Dutzend Sprachen mit gefährlichen Frauen spricht, die knapp den sardischen Banditen entkommen - das übliche Zeug, aus dem Zeitungsträume gemacht sind.

Ich kann keine Kunst ertragen, die man herumlaufen und bewundern kann. Ein Buch sollte entweder ein Bandit oder ein Rebell oder ein Mann in der Menge sein.