Wir haben die Geschichte verschwendet wie ein Haufen Betrunkener, die im Männer-Crapper der örtlichen Bar Würfel zurückschießen.
Hin und wieder lese ich ein Gedicht, das etwas in mir berührt, aber ich wende mich niemals der Poesie zu, um Trost oder Vergnügen zu finden, wie ich mich in die Prosa stürze.