Jedes Mal, wenn wir an einem Strand entlang gehen, stört uns ein uralter Drang, so dass wir Schuhe und Kleidungsstücke ablegen oder zwischen Seetang und weißem Holz wie den heimwehkranken Flüchtlingen eines langen Krieges herumwühlen.
Dieser Mann ist befreit von unterwürfigen Banden der Hoffnung, sich zu erheben oder zu fürchten, Herr seiner selbst zu fallen, wenn auch nicht des Landes, und noch nichts zu hinterlassen.