Weihnachten in Bethlehem. Der alte Traum: eine kalte, klare Nacht, die von einem herrlichen Stern zum Duft von Weihrauchhirten und Weisen gemacht wurde, die in Anbetung des süßen Babys, der Inkarnation der vollkommenen Liebe, auf die Knie fielen.
Die Jahre wie große schwarze Ochsen betreten die Welt und Gott der Hirte stachelt sie hinter sich her und ich bin gebrochen von ihren vorbeiziehenden Füßen.
Ohne Tradition ist Kunst eine Schafherde ohne Hirten. Ohne Innovation ist es eine Leiche.
Die Angst vor dem Tod ist die ungerechtfertigtste aller Ängste, denn für jemanden, der tot ist, besteht keine Unfallgefahr.