Weihnachten in Bethlehem. Der alte Traum: eine kalte, klare Nacht, die von einem herrlichen Stern zum Duft von Weihrauchhirten und Weisen gemacht wurde, die in Anbetung des süßen Babys, der Inkarnation der vollkommenen Liebe, auf die Knie fielen.
Ohne Tradition ist Kunst eine Schafherde ohne Hirten. Ohne Innovation ist es eine Leiche.
Ich wusste nicht, dass meine Mutter es hatte. Ich denke, viele Frauen wissen nicht, dass ihre Mütter es hatten, das ist das Traurige an Depressionen. Sie wissen, dass Sie nicht mehr funktionieren. Du machst Schluss. Sie fühlen sich wie in einer Leere.