Meine kulturentzogene, ehrgeizige Mutter schleppte mich einmal im Monat von unserem nördlichen Vorort - wo das Wort Kunst nie auftauchte - zum Art Institute of Chicago. Ich hasste es.
Was soll man über Juni sagen, die Zeit des perfekten jungen Sommers, die Erfüllung des Versprechens der früheren Monate und ohne Anzeichen dafür, dass seine frische junge Schönheit jemals verblassen wird?