Einer alten sardischen Legende zufolge werden sich die Körper derer, die an Heiligabend geboren wurden, niemals in Staub auflösen, sondern bis zum Ende der Zeit erhalten bleiben.

Wie alle jungen Reporter - brillant oder hoffnungslos inkompetent - träumte ich vom glamourösen Leben des Auslandskorrespondenten: Wien in einem Burberry-Trenchcoat, der ein Dutzend Sprachen mit gefährlichen Frauen spricht, die knapp den sardischen Banditen entkommen - das übliche Zeug, aus dem Zeitungsträume gemacht sind.