Jedes Mal, wenn wir an einem Strand entlang gehen, stört uns ein uralter Drang, so dass wir Schuhe und Kleidungsstücke ablegen oder zwischen Seetang und weißem Holz wie den heimwehkranken Flüchtlingen eines langen Krieges herumwühlen.

Worte sind heute wie Muscheln und Seetangseile, die ein Kind glänzend vom Strand nach Hause bringt und die in einer Stunde ihren Glanz verloren haben.