Aber ich trat jetzt in mein fünfzehntes Jahr ein - eine traurige Epoche im Leben einer Sklavin. Mein Meister fing an, mir üble Worte ins Ohr zu flüstern. So jung ich war, konnte ich ihre Bedeutung nicht ignorieren.
Für mich ist eine Seite guter Prosa, auf der man den Regen und den Lärm der Schlacht hört. Es hat die Kraft, Trauer oder Universalität zu verleihen, die ihm eine jugendliche Schönheit verleihen.
